es regnet

Diese fantastischen Dinkelflakes bei Edeka entdeckt. Sie schmecken wie Karton. Das mag ich. Der Erfinder der Cornflakes, ein gewisser JH Kellog, bewarb seine Flakes damit, dass sie den Appetit auf Alkohol und Geschlechtsverkehr lindern würden. Seine Idee war, dass sie dermaßen geschmacklos zu sein hatten, damit der Geist es verlerne, nach Gelüsten zu zehren. Ganz nachvollziehen kann ich das nicht. Ich könnte ewig auf diesen kartonigen Flocken herumkauen. Sie schmecken so schön nach nichts, dass mir ganz wohlig wird.

Und sonst baue ich gerade an den Oberschränken weiter. Jetzt im Schlafzimmer meiner Frau. Dort stehen wesentlich mehr Kleiderschränke und auch ihr Anspruch ist deutlich höher als meiner. Ich fertige die Schränke aus Holz vom Baumarkt und übrig gebliebenen Möbelteilen von Ikea. Fünfzig Prozent der Zeit verbringe ich damit, nach Werkzeug zu suchen. Leiter rauf, Leiter runter, kleiner Bohrer, großer Bohrer, Winkellineal, Schraubaufsatz klein, Schraubaufsatz groß, Messband, Bleistift, Säge, Schrauber, kleine Schrauben, große Schrauben, Wasserwaage. Ich belege drei Räume. Einen zum Sägen, einen zum Montieren und einen zum Bauen. Die Gegenstände bewegen sich durch die gesamte Wohnung und wechseln ständig ihren Aufenthaltsort. Jetzt verstehe ich Handwerker und ihre Funktionshosen mit den tausend Taschen und Einhängeschlaufen.

Und dann: denken, messen, denken, messen, denken, messen, Linien ziehen, neu denken, neu messen. Ich bin so unfassbar langsam.

Morgen beginne ich jedenfalls mit der neuen Arbeit. Ich freue mich schon sehr darauf. Allerdings muss ich auch meine ganze Tageslogistik ändern. Eine Stunde früher mit der Hündin raus und dann S-Bahnfahren. Das Büro ist zu weit fürs Fahrrad entfernt. Irgendwann vor langer Zeit hatte ich einmal beschlossen, dass ich bei Fahrten ins Büro nur das Rad benutze, wenn ich für eine Strecke maximal zwanzig Minuten benötige. Wenn ich länger als 20 Minuten fahre, gerate ich zu viel ins Schwitzen, und ich will wirklich nicht morgens vor Arbeitsbeginn im Büro unter die Dusche. Ich bin ein Abendduscher. Und ein Warmduscher. In mein neues Büro werde ich 35 Minuten brauchen.

Die neue Hündin meiner Hundesitterin heißt Frau Reiner. Fanden wir natürlich einen komischen, aber durchaus witzigen Namen. Mit diesem Namen wurde die Hündin ihr vom Tierschutz vorgestellt. Frau Reiner kommt aus Spanien und man weiß nicht viel über sie, man weiß lediglich, dass sie schon seit etwa einem Jahr in einem zentralspanischen Städtchen als Straßenhund lebte. Die Spanier, die sie von der Straße holten, gaben ihr den ungewöhnlichen Namen „Reiner“ und verrieten den deutschen Tierschützern auch den inoffiziellen Beinamen, den sie der Hündin gegeben hatten, nämlich „die stille Königin“.

Als das Tier in Deutschland ankam, hielt man den Namen „Reiner“ für ein weibliches Tier für sicherlich seltsam, und so taufte man die Hündin kurzerhand in „Frau Reiner“ um, was für ein teutonisches Ohr wesentlich sinnvoller klingt. Fortan ging sie mit einem nur leicht abgeänderten Namen in ihr neues Leben in Mitteleuropa, wo man nach einem neuen Zuhause für sie suchte. So kam sie schließlich zu meiner Hundesitterin.

Nun lebte ich für ein Jahr in Spanien. Trotz etlicher Bemühungen ist mein Spanisch leider sehr rudimentär geblieben. Meine Kollegen waren vornehmlich aus England und den Niederlanden, und aus mir unerfindlichen Gründen habe ich nie richtigen Zugang zu spanischen Menschen finden können. Aber ich besuchte in Madrid regelmäßig die drei großen Kunstmuseen am östlichen Ende der Innenstadt, das Prado, das TB und natürlich das „Reina Sofia“, von dem ich wusste, dass es nach der früheren Königin Sofia benannt war. Da ich dreisprachig aufgewachsen bin und in diesem Zuge Italienisch spreche, las ich „Reina“ phonetisch immer richtig, da es dem gleichbedeutenden italienischen Wort „Regina“ ziemlich ähnelt. Das „e“ klingt wie ein „e“ und das „i“ klingt wie ein „i“.

Aber dann kamen meine niederländischen Kollegen, die mich auch einmal ins Museum begleiten wollten, und wie man vielleicht weiß, folgt die niederländische Sprache einer ähnlichen Struktur und ähnlichen Ausspracheregeln, wie die deutsche Sprache, sie sprachen den Namen des ehrwürdigen Ausstellungshauses jedenfalls wie „Raina Sofia“ aus, was im Deutschen Slang auch gerne mal wie „Rainer“ oder „Reiner“ klingen kann.

Ich habe daher eine These, wie das mit dem Namen dieser spanischen „stillen Königin“ gegangen sein könnte.

Brewdog nimmt jetzt wohl doch den Betrieb wieder auf. Alle Standorte sind gerettet, außer meine Bar in Friedrichshain. Aber immerhin wird das Hazy Jane jetzt weitergebraut.

Den ganzen Tag lief ich Terminen hinterher. Morgens zu Fittix, wo ich Bekanntschaft mit einem neuen Muskel in meinem Körper gemacht habe, von dem ich ahne, dass ich ihn das ganze Wochenende lang spüren werde. Danach holte ich meinen ersten deutschen Personalausweis und meinen ersten deutschen Reisepass ab. Jetzt kann ich mich sogar als deutscher Staatsbürger ausweisen. Danach fuhr ich nach Wilmersdorf, um einen speziellen Sicherheitsschlüssel für die Haustür abzuholen, und direkt danach traf ich die Maklerin in der alten Wohnung, mit der ich mich lange über den Verkauf und über Hunde unterhielt. Hunde sind unter Hundehaltern immer ein verbindendes Thema. Jede Maklerin sollte sich einen Hund zulegen, wenn sie die Herzen ihrer Kunden erreichen will. Ich hätte lieber etwas professionelle Distanz zu ihr gehabt, aber wenn man über Hunde redet, dann hat man wenig Einfluss auf Distanz.

Abends saßen wir in einer kleinen Runde bei der Traveling Lady zu Hause auf einen Feierabenddrink und redeten. Wir unterhielten uns über viele Dinge. Als wir wieder nach Hause kamen, sagte meine Frau, dass ich nicht immer so viel über Hunde reden sollte. Ich weiß nicht. Ich redete auch über Lappland und über die Liebe. Und über das Heizen von großen, unbeheizbaren Häusern.

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Der untenstehende Block wurde mir als Template von WordPress vorgeschlagen. Ich lasse ich jetzt mal so stehen. Ich checke Fediverse und die Protokolle wie ActivityPub etc noch nicht richtig. Aber wenn ich es richtig sehe, kann man dem Blog via Mastodon direkt folgen. Muss ich gleich ausprobieren.

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Schon länger nervt es mich, dass ich so viel Text auf Facebook stehen habe. Zusätzlich zu den 16 Jahren, in denen ich bereits mehr oder weniger (eher weniger) auf Facebook poste, begann ich im Herbst vor dem Release der Novelle, jeden Tag die Blogeinträge auf Facebook zu posten. Einfach so, Fulltext. Immer reinkopiert. Alles. Es war mir nie so wichtig, dass sich Menschen direkt in mein Blog reinklicken, mir reicht es völlig aus, wenn es gelesen wird. Wo diese Texte gelesen werden, im Feedreader, als E-Mail oder über Aggregatoren, ist mir ziemlich egal. Aber es nerven mich zunehmend zwei Dinge an Facebook: Erstens dieser Lock-in-Effekt bei sozialen Medien. Für viele Leute, insbesondere ganz junge oder ganz alte Menschen, ist Internet fast gleichbedeutend mit Social Media. Das normale, offene „Browser-Internet“ verliert in diesen Altersgruppen an Relevanz. Das Internet geschieht über Plattform-Apps. Insta, Facebook, TikTok, Twitter, WhatsApp, Discord, sogar Nachrichtenseiten wie Spiegel oder Zeit haben ihre eigenen Apps. Wenn ich auf Facebook Links fürs normale Internet poste, wenn ich also User dazu verleite, die Plattform zu verlassen, wird der Beitrag auch weniger Menschen ausgespielt. Ich habe das mit verschiedenen Blogtexten ausprobiert und ich kann es an den neu eingeführten Insights schlichtweg nachvollziehen. Abgesehen davon, öffnet sich beim Klicken eines Links in Facebook (aber auch Insta) ein interner Facebook-Browser, anstatt des Standardbrowsers, damit sie (sie!) auch außerhalb der Plattform noch mitprotokollieren können, was wir da so treiben.

Die zweite Sache, die mich stört, ist, dass ich deren KI mit meinen Texten füttere. Ja, sie können das natürlich auch alles aus dem Netz abgreifen, aber ich will sie damit auch nicht noch direkt füttern.

Nun kann man in Facebook nicht mehr einfach alle Beiträge, oder, sagen wir, hunderte Beiträge, gleichzeitig löschen. Theoretisch kann man das natürlich unter „manage Posts“ tun. Aber versucht da mal, mehr als 10 Posts auf einmal zu löschen. Genau. Auch im Internet findet man viel Frust darüber und keine richtige Lösung. Es gibt eine Bezahlsoftware, über die man ein Monatsabo abschließen kann, die das erledigen kann, aber darauf hatte ich keine Lust. Dann fiel mir KI ein und so ließ ich mir von Anthropics Claude ein Programm schreiben, das alle Einträge meiner Blogposts löschen soll. Jetzt rödelt es und löscht so vor sich hin.
Zugegebenermaßen funktionierte es nicht auf Anhieb, aber im Dialog mit dem Chatbot konnten wir (die KI und ich) nach mehreren Fehlversuchen alle relevanten Posts – fast tausend waren es – löschen.

Jetzt geht es mir gut.

Dafür sorgten andere Themen für Frustration. Es ist meine letzte Woche, bevor ich wieder einer geregelten Arbeit nachgehe. In dieser Woche wollte ich ein kleines Bauprojekt in meinem Arbeitszimmer fertigstellen. Nichts Großes, ich wollte lediglich Oberschränke selbst bauen, in denen ich alle Koffer wegschlichten kann. Wie das mit selbstgebauten Lösungen aber so ist: Es dauert. Und man muss während des Projektes improvisieren und ständig zum Baumarkt fahren, weil irgendwelche Details fehlen, irgendein Spezialbohrer, irgendeine Spezialschraube, Spezialhaken, Spezialdübel. Zum Glück geht die Hündin immer gerne mit, vor allem, weil Fressnapf auf dem Weg liegt. So spare ich mir die Gassirunden.

Deswegen komme ich gerade nicht zum Schreiben.

Gleichzeitig ist der Prozess des Wohnungsverkaufes unfassbar träge und kompliziert. E-Mails und Telefonate mit der Bank. Anfangs wollte ich die Wohnung ohne Maklerinnen auf den Markt bringen, aber ich merkte schnell, wie aufwendig das ist, und ich habe wirklich keine Lust auf Besichtigungstourismus. Als ich die Anzeige schaltete, meldeten sich nur eine Handvoll unseriöse Interessenten, die die Anzeige nicht richtig gelesen hatten, und sonst waren es zu 90 % Makler. Zuerst ignorierte ich sie, aber nach reiflicher Überlegung entschied ich mich jetzt doch dafür. Und so kontaktierte, die erste Maklerin, die mich anschrieb. Die treffe ich dann morgen.

Was ist sonst noch passiert? Ich war bei der Zahnärztin. Bei den Frauen, für die ich Herr Pfeiferhihi bin. Ich war heute pünktlich und das war es der Rezeptionistin wert, mich dafür zu loben. Dabei ist mir das wirklich total unangenehm, es kann gut sein, dass ich da noch nie pünktlich war, ich finde es sehr unanständig von mir, aber ich sagte auch, dass ich beschlossen habe, ein besserer Mensch zu werden.

Am Abend traf ich meinen Freund Heiko. Wir redeten natürlich über unsere Häuser im skandinavischen Wald. Ich fühle mich dabei sehr erwachsen. Er wird diesen Sommer ein Dach über seine Veranda bauen. Das ist wirklich sehr erwachsen. Wir hingegen werden im Mai nur das Gästehaus tapezieren. Ich möchte diesen Sommer noch eine Veranda im Wald bauen. Ohne Dach. Nur eine Plattform, von der aus wir auf den Fluss schauen können, während wir ein Bierchen zischen. Aber ich ahne, dass daraus nichts wird. Ich brauche dafür einen besseren Plan. Vielleicht reichen meine Kapazitäten aber für eine Holzbank unten am Hügel. Dort scheint an Sommerabenden die Sonne her. Auch dort kann man gut ein Bierchen zischen.

Als ich das letzte Mal mit Lu telefonierte, saß ich im Auto und fuhr von Hamburg nach Berlin. Das war vor vier Wochen und wir redeten über das Altern, ein Thema, das mich in jenen Wochen sehr beschäftigte, und immer, wenn ich sprach, lenkte ich das Auto ziemlich fahrig und musste deswegen ständig meine Geschwindigkeit auf 90 oder 80 herunterdrosseln, damit ich mich einigermaßen sicher fühlte. Offenbar übertragen sich meine Emotionen sehr stark auf meinen Körper. Zuhören ging prima, aber sobald ich reden musste, schlingerte ich.

Das muss an der Freisprechanlage gelegen haben. Ich weiß nämlich nicht, wo sich die Mikros befinden, also schrie ich ständig durch den Innenraum des Autos, weil ich das Gefühl hatte, Lu würde mich sonst nicht verstehen. Sie sagte aber immer: Ich verstehe dich prima.
Wenn ich mit meiner Frau im Auto emotionale Gespräche führe, dann habe ich dieses Problem hingegen nicht. Da schreie ich auch nicht, sondern kann das Gespräch mit normalem Geräuschpegel führen.

Weil ich das Telefonat damals aus diesem Grund vorzeitig beenden wollte (sie reagierte sehr verständnisvoll, sie sagte, das sei ein bekanntes Phänomen), waren noch einige Themen übrig geblieben, die wir heute abarbeiten mussten. Zum einen natürlich unsere Arbeitssituationen (zu langweilig zum Verbloggen), über narzisstische Männer und Pluribus. Sie hat Pluribus nämlich geliebt. Sie sagte „geliebt“ auf eine Art, dass ich es eigentlich in Großbuchstaben schreiben müsste. Sie hielt einen längeren Monolog darüber, wie unfassbar gut und smart sie diese Erzählung fand, von der Drohkulisse dieses vereinheitlichten Wesens, das, wie sich dann herausstellt, aber nur nett sein darf, dabei aber eine Agenda hat, die sich einem widerstrebt, man dabei aber auch denkt, denen geht es ja gut usw. usw. Ich hörte ihr gerne zu, wie sie das schilderte.

Als ich vor Wochen über Pluribus schrieb, wurde ich mehrfach darauf angesprochen, warum ich mich so negativ über die Serie äußerte. Offensichtlich muss ich mich damals aber missverständlich ausgedrückt haben. Ich fand die Serie keineswegs schlecht. Im Gegenteil. Ich empfand sie als außerordentlich gut. Jedoch hatte ich ein Ende erwartet, das irgendwas mit mir tut. Die Sache mit der Atombombe, nunja, ist nett, aber doch eher Slapstick. Vermutlich hat die Serie einen riesigen Katalog an Erwartungen geöffnet. Während ich die Serie schaute, hatte ich das Gefühl, dass ich nach der achten Folge sicherlich ein neuer Mensch sein werde. Das war dann überhaupt nicht so. Alles andere an der Serie ist aber gut.

Ich schlug Lu vor, dass wir auch einfach unsere Telefonate verbloggen könnten. Ich schreibe über den Inhalt der Gespräche und sie tut das auch. Radikalrealismus. Interessant wäre es, zu sehen, wie unterschiedlich wir beide die Themen wahrnehmen. Wir müssten aber den ganzen Gossip weglassen. Aber das Gute an den Gesprächen mit ihr ist, dass ich theoretisch das meiste verbloggen könnte, weil ich bei ihr ziemlich gut weiß, was den Weg ins Internet finden darf und was nicht. Weil ich ihre Bloggeridentität zu kennen meine und die ist auf eine ähnliche Art nicht-privat, wie es meine auch ist, weil das ist es ja, oder, wir sind ja auf eine gewisse Weise Exhibitionisten, weil sonst würden wir das hier nicht tun, wobei ich wirklich gar nicht mehr so genau weiß, warum ich es tue, ich glaube, ich kann nicht mehr ohne. Es ist ein Experimentierfeld. Eine grüne Wiese, auf der ich jeden Tag ein neues Häuschen bauen darf. Wenn ich mich mit anderen Menschen treffe, halte ich die Gesprächsinhalte lieber aus dem Blog heraus, weil das oft Personen sind, die entweder sehr privat sind, oder ich schlichtweg keine Lust habe, jedes Mal zu fragen, ob ich über dieses oder jenes Gesprächsthema schreiben darf. Vielleicht sollte ich aber öfter mal nachfragen. Ich mag ja diesen Radikalrealismus, der aus Tagebuchblogs manchmal entsteht. Miranda July sollte bloggen (Jaja, ihre Videos sind auch gut), Knausgard sollte bloggen. Eines der Blogs, die ich liebte, war Going Dutch With German Writers, von der Berliner Übersetzerin Katy Derbyshire, das leider mittlerweile undurchsuchbar in den Tiefen des Tagesspiegelarchivs verschwunden ist. Das Konzept war simpel: Sie ging mit deutschen Autorinnen in die Kneipe, man betrank sich und sie schrieb alles auf. Am Ende teilte man die Rechnung. Wie Interview, nur anders.

Aber was ich noch erwähnen sollte: Es stellte sich heraus, dass die Geschichte über Lus Bekannten, der in die Chemotherapie musste und niemanden hatte, um seinen Goldfisch zu füttern, gar nicht wahr ist. Offenbar hatte ich da etwas missverstanden. Vermutlich hatte sie nur ein lustiges Beispiel erfunden, das ich im Auto (ja, das Auto) nicht richtig verstanden hatte. Die Geschichte ist vielleicht auch zu gut, um wahr zu sein. Dumm ist nur, dass ich diese Geschichte mittlerweile sehr vielen Leuten erzählt habe. Im Weblog kann ich das immerhin berichtigen (hiermit getan), im echten Leben geht das nicht.

Der Krebspatient, der niemanden hatte, um seinen Goldfisch zu füttern. Woah. Klingt schon ziemlich nach Märchen, muss ich zugeben.

Aus irgendeinem komplizierten Grund, waren im Büro meiner Frau Tickets für eine Matinee der Berliner Philharmoniker übrig geblieben, und so gingen wir heute ins Palais Populaire Unter den Linden und lauschten einem Trio aus dem berühmten Orchester. Es waren zwei Frauen und ein Mann, sie spielten Violine, Fagott und Klarinette. Eine unübliche Kombination. Und sie führten Kompositionen von Frauen aus den verschiedenen Epochen auf, was insofern interessant ist, alsdass Kompositionen von Frauen erst seit wenigen Jahrzehnten überhaupt eine Bühne bekommen und über die Jahrhunderte hinweg systematisch ausgebremst wurden. Das Thema war sicherlich wegen des Frauentages so gewählt worden. Auch wenn das in der Moderation nur nebensächlich zur Sprache kam.

Das Repertoire begann mit einem Stück von Hildegard von Bingen aus dem Jahr kurz nach 1000, danach gab es eine große, fast 700 Jahre dauernde Lücke bis in den Frühbarock, in der bei Frauen musikalisch offenbar wenig passierte. Ich hätte fragen sollen, woher diese Lücke kommt. Nach dem Konzert gab es nämlich eine Fragerunde mit den Musikerinnen. Stattdessen stellte ich eine andere Frage. Ich wollte nämlich wissen, für welche Instrumente das Stück aus dem Jahr 1000 eigentlich geschrieben war, denn weder Fagott, noch Klarinette dürften zu jener Zeit erfunden gewesen sein, und auch die Violine gab es sicherlich noch nicht in jener Form.

Ja, ich bin einer dieser Menschen, die aus dem Publikum heraus Fragen stellen. Sehr zum Leidwesen meiner Frau. Ich habe halt immer tausend Fragen, ich bemühe mich aber wirklich, keinen Blödsinn zu fragen. Und ich bleibe grundsätzlich immer freundlich und wertschätzend.

Die ganze Veranstaltung gehört zu einer Musikreihe. Sie nennt sich „Werkstatt.Dialog.Musik“ und wird als Konzertfrühstück angepriesen. Im Ticket ist nämlich ein französisches Frühstück inbegriffen. Dabei sollte man aber wissen, dass man nur ein Croissant und einen Kaffee ohne Milch bekommt. Wenn man Milch im Kaffee haben will, muss man dafür bezahlen.

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Am Nachmittag aß ich von dem Guinness-Brot. Ich belegte es mit Frischkäse und viel rohem Knoblauch. Danach sagte meine Frau, ich würde wie eine Salami stinken. Ich weiß aber, dass sie Salami liebt. Wir haben das nicht weiter ausdiskutiert, aber ich nahm es als Zeichen der Zuneigung auf.

Die Hündin mied mich hingegen. Wenn ich normalerweise auf die Knie gehe und die Arme ausbreite, dann kommt sie immer zu mir und drückt ihren Kopf an meine Brust oder meinen Schoß. Heute näherte sie sich nur bis auf einen halben Meter. Danach drehte sie sich angewidert um.

Apropos Knoblauch. In Longyearbyen ging heute das erste Mal wieder die Sonne auf. Das heißt, es gibt zwar schon seit Wochen wieder Tageslicht, aber am 8. März schlägt die Sonne zum ersten Mal wieder auf dem Dorfplatz auf. Zumindest wenn es nicht bewölkt ist. Ich habe heute aber vergessen, die Webcam zu konsultieren. Und in sechs Wochen geht die Sonne schon nicht mehr unter.

Wegen der langen Polarnacht hatte ich einmal überlegt, eine Vampirgeschichte in Longyearbyen anzulegen. Daher die Überleitung mit dem Knoblauch. Für Vampire muss das aber eine freakige Gegend sein. Zuerst bist du vier Monate lang von der Sonne befreit und theoretisch unbesorgt, allerdings ist es während der Polarnacht wiederum so kalt, dass du als Kaltblütler erfrierst. Obwohl ich zugegebenermaßen nicht weiß, ob Vampire über Eigenwärme verfügen, oder nicht. Aber dann hast du 4 Monate lang Tageslicht, wo du als Vampir ständig hinter Verdunkelungsrollos leben musst. Wobei auch hier die Angaben uneindeutig sind, wie immer bei Geschichten über Vampire. Bei Twilight (ja, habe ich gesehen) können sie bei bewölktem Himmel ja durchaus auch tagsüber auf die Straße. Nur direkte Sonnenstrahlen sind tödlich, bzw. nicht einmal das, es scheint nur unangenehm zu sein. Das Wetter in Longyearbyen ist sehr wechselhaft und über dem Eisfjord liegt sehr oft Nebel. Vermutlich kann man sich da schon etwas ausdenken, wenn man die Vampire mit Eigenwärme und wenig Lichtempfindlichkeit ausstattet.

Neuerdings darf man in allen Berliner IKEAs Hunde mitnehmen. Heute mussten wir eine Kleinigkeit zurückbringen und eine andere Kleinigkeit kaufen, und um den Spaziergang mit der Hündin zu kombinieren, nahmen wir sie einfach mit zu IKEA. Die Regel des schwedischen Einrichtungshauses ist lediglich, dass man die Tiere in einem Einkaufswagen mitführen muss. Ich wusste, dass meine Hündin das nicht mögen würde. Sie mag es nicht, auf irgendwas zu sitzen, sie mag es auch nicht, in etwas zu sitzen, vor allem nicht, wenn es sich bewegt, und außerdem: Sie hasst Gitter. Nun sind genau diese die vier Eigenschaften eines Einkaufswagens.

Der ganze Ikea-Besuch war dann eine außerordentlich schlechte User-Experience für sie. Und ich sage mal so: Zum Glück hat sie kein Blog. Ich wäre in dem Blogeintrag nicht gut weggekommen.

Übrigens erfuhr ich gestern von der BRLO-Chefin, dass Brewdog insolvent ist. Vor einigen Tagen sah ich bereits, dass der Brewdog Taproom am Frankfurter Tor geschlossen hatte und das Logo abmontiert war. Das sah nach einem sehr definitiven Zustand aus. Laut der Webseite waren aber immerhin noch die Standorte in Mitte und die Brauerei in Mariendorf geöffnet. Jetzt, zwei Tage später, erscheinen auch diese als geschlossen. Brewdog also insolvent. Das kam etwas überraschend. Sie geben offenbar das gesamte Europa-Geschäft auf.

Meine Frau fühlte sich betrogen, weil dies das Aus ihres geliebten „Hazy Jane“ bedeutet. Auch mein „Wingman“, ein leichtes Pale Ale, wird vom Markt verschwinden, aber mir war das eher egal. Wenn etwas vom Markt verschwindet, dann ist es für mich tot und ich schaue mich nach Alternativen um. Meine Frau ist dahingehend ganz anders. Sie bunkert, um noch so lange wie möglich etwas davon zu haben. So fuhren wir heute zu Kaufland und zu Rewe, um die Restbestände „Hazy Jane“ in Ostberlin aufzukaufen. Ich habe letzte Woche ja diesen neuen großen Schrank im Flur zum Badezimmer aufgebaut. Das ist ein perfektes Lager für sterbende Biere.

Ich fühle mich hingegen auf eine andere Art von den Brewdog-Leuten betrogen. Ich wollte nämlich schon seit Langem zwei von diesen schönen Nullfünf-Gläsern mit der Aufschrift „Bitter Beers for happy people“ klauen. Es ist eine Unverschämtheit, dass sie jetzt einfach ohne Vorankündigung den Laden dichtmachten.

Ich wollte über die Russin mit dem Australian Shepherd schreiben, weil sie jetzt auch die deutsche Staatsbürgerschaft hat, sie aber immer nur mit den Schultern zuckte, wenn ich irgendwas Aufbauendes zu sagen versuchte. Leider liegt der Text jetzt seit zwei Tagen herum und ich bekomme ihn nicht fertiggeschrieben. Irgendwas gefällt mir daran nicht. Ich kriege sie nicht richtig porträtiert.

Wir kennen uns schon lange. Unsere Hunde mochten einander, als sie noch Welpen waren, aber seit sie erwachsen sind, interessieren sie sich kaum noch füreinander. Wir quatschen trotzdem immer, wenn wir uns sehen, und drehen gemeinsame Runden im Park. Sie war schon immer ein wenig down. Fühlt sich vom Leben nicht richtig behandelt. Der Sohn kommt in der neuen Schule nicht zurecht, der Hund hört nicht richtig, bei den Bewerbungsgesprächen fühlt sie sich nicht gewertschätzt, sie würde eigentlich gerne nur weniger arbeiten, ihr Mann ist aber Freelancer als Musikproduzent und die Auftragslage ist nie richtig gut.
Üblicherweise meide ich negative Menschen. Einerseits, weil ich dann ständig versuche, wie ein kleines Schweinchen, Positivismus zu verbreiten und ich mir in dieser Rolle etwas albern vorkomme, aber auch, weil mich negative Menschen schlichtweg runterziehen. Dennoch drehe ich gelegentlich eine spontane Runde mit ihr. Wenn sie über das Leben klagt, das immer schlecht zu ihr ist, klagt sie auf eine poetische und reflektierte Art. In kleinen Dosen ist das durchaus schön.

Jetzt ist sie deutsche Staatsbürgerin geworden. Im Januar. Wie ich auch. Ich beglückwünschte sie. Sie zuckte aber nur mit den Schultern. Ich wollte die Tage der Einbürgerung vergleichen und wir stellten fest, dass ich nur zwei Tage vor ihr bei der Behörde war. Ich fand das lustig, obwohl bei näherer Betrachtung überhaupt nichts lustig daran ist. Deswegen fragte ich, ob sie auch Fotos zwischen den Fahnen gemacht hatte. Sie zuckte mit den Schultern. Come on, sagte ich und wollte wissen, ob was los ist. Sie zuckte nur wieder mit den Schultern und sagte nach einer Weile: Ach, es ist ja nicht so, dass sie sich jetzt deutsch fühle. Ich sagte, das mit den Nationalitäten ist ja ohnehin Käse, ich fühle mich nun ja auch nicht deutsch. Aber auch nicht italienisch und erst recht nicht österreichisch. Sie fragte, als was ich mich dann fühle. Ich sagte: am ehesten Berliner und Südtiroler. Irgendwie gleichzeitig.

Das sei eine gute Sicht auf die Dinge, sagte sie. Vielleicht sollte sie sich auch als Berlinerin fühlen. Im Pass ist sie ja Russin. Aber eigentlich ist sie Tatarin, sie kommt aus Kazan, sie hat dunkle Haare und auch mandelförmige Augen. Erst seit dem Ukrainekrieg verstand sie, dass sie sich auch in Russland nie zugehörig gefühlt hatte, immer einer Minderheit zugehörte. Ihre Großmutter und auch ihre Mutter hatten Wert darauf gelegt, dass sie Englisch lerne, englische Bücher lese und auch einen internationalen Vornamen bekäme. Jetzt hat sie einen Engländer geheiratet, der in Berlin lebt. Immerhin sei es jetzt einfacher, zu seinen Eltern nach England zu reisen. Das war mit einem Aufenthaltsvisum immer umständlich. Ihr Sohn werde wahrscheinlich ein richtiger Deutscher. Der spricht mit Berliner Akzent. Sie selbst hatte ja gerade so die Sprachprüfung bestanden. Ihr Mann kann hingegen keinen vollständigen deutschen Satz formen. Sie lese dem Sohn russische Kinderbücher vor. Warum sie das tue, wisse sie seit dem Krieg auch nicht mehr. Wahrscheinlich, weil sie ihm eine Welt vermitteln will, mit der sie als Kind groß geworden sei.

Es ist schwierig, sie zu porträtieren. Aber jetzt, wo ich den Absatz damit einleitete, dass es schwierig ist, sie zu porträtieren, ist es plötzlich geschehen.

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Dann war ich gestern seit 10 Jahren das erste Mal wieder in der Fleischerei an der Schönhauser. Das ist ein Restaurant in einer ehemaligen Fleischerei und keine wirkliche Fleischerei. Leider haben sie nach dem Umbau auf der rechten Seite viele Originalfliesen entfernt, was zum Teil den Charme des Lokales ausmacht.

Als wir vorn an der Bar auf die Bedienung warteten, saß auch die Chefin vom BRLO am Tresen. Weil ich manchmal die unangenehme Eigenschaft habe, fremde Menschen anzusprechen, gerieten wir ins Gespräch. Ich gab aber gleich zu, dass wir uns nicht wirklich kennen, ich sei nur ein Bierliebhaber und wisse daher, wer sie sei. Ich sagte ein paar nette Worte, dass mir beispielsweise das neue Pale Ale ungemein gut schmecke und ich neuerdings immer das alkoholfreie „Naked“ zu Hause vorrätig hätte. Dann bekamen wir auch schon unseren Tisch und setzten uns hin. Natürlich bestellten wir Biere von BRLO. Als wir es serviert bekamen, sagte die Kellnerin, dass das Bier auf die Rechnung der blonden Frau am Tresen ginge. Ich schaute in die Richtung und hob mein Glas. Sie grüßte zurück. Ich kam mir vor, wie im Vorspann eines Filmes, in dem gleich ein Attentat verübt wird.

Die Fleischerei kenne ich nur aus der Zeit vor dem Umbau. Sie haben den Sitzbereich vergrößert und dafür die Bar verkleinert und anders angeordnet. Der Essbereich erinnert jetzt eher an einen Saal, was der Akustik nicht zuträglich ist, vor allem auch, weil die Wände und Decken entweder kahl oder verfliest sind. Ich glaube, ich schrie den ganzen Abend lang. Als ich nach Hause kam, fragte meine Frau, ob ich im Stadion gewesen sei.

Schon seit einigen Jahren muss ich immer an diese Flasche Guinness denken, die im Schrank zwischen den Bohnendosen vor sich hinreift. Ich mag Guinness sehr gerne. Aber nur aus dem Zapfhahn. Weil sie nur dort diese leicht perlige Kohlensäure hinbekommen. Diese Kohlensäure, die eher an Kefir erinnert als die Kohlensäure eines Pils. Neuerdings gibt es, zumindest in Schweden, auch Guinness aus der Dose, wo sich beim Öffnen des Behälters eine Kapsel im Inneren öffnet, die eine feine Kohlensäureperlage erzeugt. Ich habe den Mechanismus dahinter nicht ganz verstanden, das Guinness schmeckt dadurch aber wirklich authentisch.

Bei Flaschen gibt es diese Technik noch nicht. Ich weiß nicht, was ich mir durch die lange Lagerung der Flasche erhoffte. Vielleicht wartete ich auf einen richtigen Notmoment. Neulich schaute ich auf das Verfallsdatum. März 2020. Da ging es gerade mit Corona los. Die Welt war noch eine andere.

Meine Frau liebt es, Reste zu verarbeiten, also schmiss sie die Internetsuchmaschine an. Irgendwas mit Guinness. Sie fand verschiedene Sodabread-Rezepte, in denen man Guinness und Buttermilch hinzugibt. Wir hatten in Schottland einmal Sodabread gegessen. Das war nach einer langen Wanderung bei Wetter durch die northwestern Highlands. Wir kehrten in eine Gaststätte ein und aßen etwas Gulaschartiges. Ich meine, es war Shepherd’s Pie oder vielleicht ein Stew. Dazu gab es Soda Bread. Ohne Guinness zwar. Aber dieses Brot. Das war ein Moment, in dem ich eine kosmische Verbindung mit dem Universum einging.

Das Guinness-Soda-Bread wurde natürlich auch super. Aber es fehlte das Stew und die Wanderung durch das Wetter.

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Übrigens habe ich die Novelle „Springweg brennt“ wieder auf den deutschen eBook-Plattformen publiziert. Der Text ist also auch wieder auf Tolino‑Geräten verfügbar.

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Am Vormittag hatte ich einen semiberuflichen Termin in Moabit. Direkt im Anschluss bekam ich es plötzlich eilig, weil ich noch zum Zahnarzt in Mitte musste, für den ich mich zu verspäten drohte. Ich rief mir ein Taxi. Der Fahrer war bereits aus der Ferne geschwätzig. Um mich abzuholen, musste er umdrehen. Dabei redete er schon vom Auto aus mit mir. Er fuhr bei geöffnetem Fenster und warf mir ein „Bruder“ zu, ich solle ein wenig nach vorn gehen, dort könne er besser anhalten.

Als ich im Auto saß, redete er ununterbrochen weiter. Gestern habe er einen Strafzettel vom Ordnungsamt bekommen, weil er kurz hielt, um sich eine Cola im Späti zu kaufen, aber er habe höflich gebeten, dass sie von der Strafe absehen würden. Der Mitarbeiter vom Ordnungsamt hatte ihm wohl gesagt, er schaue, was er tun könne. Kurz darauf erblickte er zwei Beamte, die an der Lehrter Straße Strafzettel verteilen. Er hielt an und fragte den „Brudi“, ob er etwas von seinem Kollegen erfahren habe, man wollte ihm den Strafzettel annullieren. Der Mann in Uniform war etwas irritiert und sagte, das wisse er nicht so genau. Der Fahrer erzählte ihm die Geschichte mit der Cola und dass das ja nur eine Ausnahme gewesen sei, das mache er normalerweise nicht, und wir seien ja hier im Kiez, da kennen wir uns doch alle. Der Beamte sagte, er würde mal nachfragen, er wisse aber nicht, was los ist. Der Fahrer war happy und fuhr weiter. Er erzählte mir wieder die Geschichte mit der Cola und sagte, er sei in Moabit geboren und aufgewachsen, hier würden sie ihn alle kennen, das mit der Cola dürfe man doch nicht so eng sehen, er habe niemanden behindert, vor allem keine Rollstühle und Kinderwagen, weil: darauf achte er immer. Rollstühle und Kinderwagen seien wichtig. Er fragte mich, ob ich Schauspieler bin. Zugegebenermaßen sah ich heute gut aus. Ich trug einen Wollmantel und mein Gesichtshaar war sehr gepflegt. Ich lachte und sagte: Nein. Er sagte, du siehst genauso aus wie mein Kuseng, schau mal, ich zeige ihn dir. Dann rief er auf seinem Telefon per Videocall seinen Kuseng an. Der nahm ab. Ein freundlich wirkender Mann mit schwarzen Haaren und Bart erschien auf dem Display. Er schien sich in der Küche aufzuhalten. „Hey Brudi, schau mal, ich habe einen Kunden, der sieht aus wie du. Auch so ein Georgeclooney.“ Er hielt das Telefon so, dass mich der Mann in der Küche sehen konnte. Ich winkte. Er winkte. Wir lächelten beide. Glücklicherweise lächelte er auch etwas gequält, so fühlte ich mich nicht ganz alleine. Bald danach legte er auf und erzählte mir von ihm. Der könne alles mit den Händen. Kochen, Autos reparieren und sogar Computer. Einfach alles. Seine Frau liebe ihn deswegen. Das sei ein guter Mann. Er hat einen Schuster- und Schlüsselbetrieb. Wenn ich mal nicht in meine Wohnung käme, brauche ich ihn nur anzurufen. Er nannte mir seinen Firmennamen. Ob ich in Moabit wohne, wollte er wissen. Achso, nein Friedrichshain, das ist dann zu weit weg, aber der Mann sei super tüchtig, arbeite rund um die Uhr und sei der beste von allen. […]