es regnet

Am Freitag stieg ich um 3 Uhr in die Bahn und trat die Reise nach München an. Ich wollte schon am Vortag dort sein, abends etwas Bayerisches essen, ausschlafen und München besichtigen. Von München weiß ich wirklich wenig. München ist für mich seit Jahrzehnten eigentlich nur dieser Hauptbahnhof, in dem ich auf dem Weg nach Südtirol immer umsteigen muss. Bis auf Frau Klugscheißer, die mir vor fast zwanzig Jahren einmal die Stadt zeigte, weiß ich wenig über die Stadt.

Da auch alle anderen Vorlesenden bereits am Freitag anreisten, organisierte Frau Klugscheißer (hier ihr Bericht) einen Tisch in einem Gasthaus namens „Obacht“, was eine hervorragende Idee war, weil wir uns im Vorfeld ein bisschen eingrooven konnten. Ich bestellte ein Wildpflanzerl mit Kürbis und als Nachtisch aß ich frittierte Milch, vor allem des Namens wegen. Die frittierte Milch beschäftigte viele von uns und es war niemandem so recht klar, was es nun eigentlich ist. Es präsentiert sich als eine Art Vanillepudding mit einer süßen frittierten Kruste. Es kann sein, dass jemand am Tisch wusste, was es genau ist, ich habe es aber nicht mehr mitbekommen. War jedenfalls gut.

Noch eine Anmerkung zum Essen. Herr Rau (hier, sein Bericht) war ja auch da. Er saß anfangs links von mir und ich hatte Schwierigkeiten, mich zwischen dem Wildpflanzerl und den Spätzle mit Linsen zu entscheiden. Bei den Spätzles hatte ich vor allem Angst, dass ich danach noch Hunger haben würde. Ich hatte nämlich den ganzen Tag kaum etwas gegessen. Herr Rau kommt aus Augsburg und er erzählte mir, Spätzle mit Linsen seien eine Augsburger Eigenheit und würden außerhalb Augsburgs faktisch nie aufgetischt. Da ich zum Widpflanzerl tendierte, mich aber die Spätzle interessierten, war es so freundlich, das Augsburger Gericht für sich selbst zu bestellen, damit ich es wenigstens sehen könnte.

Optisch war es nicht ganz so spektakulär wie meine bayerische Boulette, aber Herr Rau bot mir einen Happen aus seinem Teller an. Was ich sehr freundlich fand. Ich schlug ihm vor, dass er erst zu Ende esse und ich dann zum Schluss noch ein Gäbelchen nähme. Zur Hälfte seines Essens war er dann bereits satt und er bot mir gleich seinen ganzen Teller an. Was ich jetzt über das Gericht sagen möchte: Das Besondere daran ist diese leichte, angenehme Essignote. Spätzle, Linsen und Essig. Das ist wirklich eine passende Kombination, von der ich nicht verstehe, dass sie über die Augsburger Stadtgrenze hinaus keine Verbreitung gefunden hat.

Frau Novemberregen hat unfassbar schöne Zähne. Sie saß später rechts von mir und sie hat eine lustige, konzentrierte Art zu reden. Ich hatte eigentlich ein bisschen Angst vor ihr, weil Frau Fragmente mir von ihr erzählte, sie sei ein wahnsinnig aktiver und arbeitsamer Mensch. Sie verwendete in der Beschreibung sogar den Begriff „Maschine“. Und Frau Novemberregen sagt über sich selbst, sie sei unempathisch. Alles keine guten Voraussetzungen für einen liebenswerten Menschen. Nun stellte sich heraus, dass das Gegenteil der Fall ist.

Auch Frau Herzbruch setzte sich später zu mir. Zwar gehört sie nicht zum Kreis der Vorlesenden, doch ist sie mit Frau Noemberregen eng befreundet und gemeinsam mit ihr angereist. Wie viele sicherlich wissen, ist sie nach einem verpfuschten Routineeingriff im Krankenhaus durch eine lange Hölle gegangen, aus der sie gerade mit großer Lebenslust herausgestiegen kommt. Sie redet viel und gerne. Sie entschuldigt sich dafür und redet dann einfach weiter.

Es wurde spät, Frau Klugscheißer, die Kaltmamsell (ihr Bericht) und Vanessa, sowie Herr Rau machten sich auf den Weg nach Hause. Frau H, Frau N und ich, blieben noch für einen letzten Drink. Auch wenn schon Müdigkeit über mich gekommen war, bin ich für einen letzten Drink immer gerne zu haben. Auch wenn danach ein weiterer letzter Drink kommt und noch einer. Die beiden verbliebenen Frauen redeten immerzu davon, noch Karaoke singen zu gehen. Ich belächelte das freundlich und auf die Frage hin, ob ich mitkommen würde, sagte ich jaja, weil ich das nicht besonders ernst nahm. Nun wurde es aber Mitternacht, das Gasthaus schloss und die beiden bestellten ein Taxi für uns drei, das uns zu einer Karaokebar irgendwo südlich des Bahnhofs bringen sollte. Ich hatte zu spät verstanden, dass ich jetzt tatsächlich Karaoke singen gehen würde.

Es war 1 Uhr nachts, als wir in diesem Einkaufszentrum ankamen. Wir fanden die Bar nicht und schlichen durch die geschlossenen Passagen. Zeitweise fühlte ich mich wie in einem postapokalyptischen Egoshooter, aber schließlich fanden wir doch den Eingang und stiegen durch ein verlassen wirkendes Treppenhaus aus Beton zwei Stockwerke nach oben und plötzlich fanden wir uns in einem Raumschiff wieder. Der lange Flur des Raumschiffes war mit violetten Lichtbändern gesäumt. Links und rechts befanden sich Türen. Manche davon waren offen, darin sah man Sofas, Mikrofone und Bildschirme. Wir waren also richtig.

Wir mieteten uns einen kleineren Raum und fingen schließlich an – nunja: zu singen. Frau Novemberregen und Frau Herzbruch sind erfahrene Karaoke-Kids und verfügen über ein beachtliches Repertoire. Beide haben ihre eigenen Lieblingslieder, die sie mit einer respektablen Kunstfertigkeit vortrugen. Ich tat mich da schwerer. Mein Musikgeschmack ist eher deprimierend und ich bin ein bisschen zu verschämt, um das vorzutragen. Was ich aber wirklich gut kann, ist Nick Caves „Ship Song“, das dürfte auch zu meiner eigenen Stimmlage passen. Allerdings tauchten bei der Suche nach Nick Cave in dem Karaokecomputer keine Treffer auf. Dann hatte ich jedoch ein paar Ideen: Cakes „Help the Aged“ (leider zu hohe Stimmlage), Band of Horses „Funeral“ (zu hohe Stimmlage), Lana del Rey „Gods and Monsters“ (zu hohe Stimmlage), aber schließlich fanden Frau Herzbruch und ich uns zu „Creep“ von Radiohead zusammen und performten es als Duett. Da wir beide fließend Niederländisch sprechen, sangen wir auch André Hazes’ „Zij geloofd in mij“, was mich sehr amüsierte. Aber ich sehe schon, ich muss mir ein Repertoire aufbauen. Karaoke macht nämlich wirklich Spaß.

Es wurde drei Uhr, bis wir wieder zu Hause waren, und es dauerte noch eine weitere Stunde, bis ich mich genug beruhigt hatte, um auch einschlafen zu können.

Am nächsten Tag wollte ich eigentlich München besichtigen. Frauenkirche, Marienplatz. Einfach herumschlendern und mich irgendwo hinsetzen. Frau Herzbruch und ich hatten uns zum Mittagessen verabredet, aber noch keine Uhrzeit festgelegt, weil es wirklich spät geworden war und wir noch nicht unseren Fitnesszustand für den nächsten Tag einschätzen konnten.

Ich lag dann bis 11:30 Uhr im Bett. Mit Frau Herzbruch verständigte ich mich schließlich auf 12:15 Uhr. Wir würden uns in einem Café in der Nähe unserer Hotels treffen. Dort gab es allerdings keinen Platz mehr, also suchten wir uns ein anderes, das zwar ein gutes Frühstück anbot, aber das langsamste Personal zwischen Lissabon und Eisenhüttenstadt eingestellt hatte. Frau Herzbruch warnte mich vor, dass sie eine unfassbar langsame Esserin ist. Das kann mich nicht unbedingt beeindrucken, ich kenne viele langsame Esserinnen, ihr Tempo war aber noch einmal eine Kategorie härter, als ich es bisher kannte. Es lag aber nicht an ihrem Tempo, dass wir drei Stunden lang frühstückten, sondern daran, dass wir uns einfach drei Stunden lang angeregt unterhielten. Wir redeten erstaunlich wenig über Hunde, vor allem, weil mir in Erinnerung geblieben war, dass ihr Hund einmal von 50 Bienen angegriffen wurde, was mich damals sehr beunruhigte, weil wir in Schweden auch mehrere Bienenstöcke neben dem Haus stehen haben. Aber das war bei ihr lediglich ein Freak-Unfall gewesen.

Drei Stunden später gingen wir in unsere Hotels zurück. Für die Frauenkirche hatte ich keine Zeit mehr. Um 4 Uhr war ich bei Frau Klugscheißer zu Hause verabredet, wo wir die letzten Vorbereitungen für die Lesung vornahmen. Um 17 Uhr machten wir uns dann auf den Weg zur Boxwerkstatt. Eine sehr schöne Location, die mit vielen liebevollen Details aus der Boxwelt versehen ist, in der aber auch tatsächlich Frauen und Männer trainieren und in der auch richtige Boxkämpfe stattfinden.

Die Lesungsveranstaltung war super. Wir lasen tatsächlich in einem echten Boxring, der sogar bei Olympia 1972 in München zur Verwendung kam. Alle Sitzgelegenheiten waren belegt. Mit so vielen Menschen hatte ich nicht gerechnet. Ich las „Brautführung„, einen mittlerweile 19 Jahre alten Text, den ich allerdings einmal mal digitally remasterte.

Das Publikum war ausgesprochen herzlich. Einige waren von weit her angereist. Es gab Geschenke für alle von uns. Eine Frau überreichte mir eine Süßigkeit und sagte, sie läse schon seit Jahrzehnten hier im Blog mit. Ich fragte sie nach ihrem Namen, ob wir uns kannten, aber sie sagte, sie sei nur eine stille Leserin.

Interessant fand ich die Erkenntnis, dass die ehemalige Blog-Bubble in Mastodon aufgegangen zu sein scheint. Dort findet auch der ganze Zauber statt. Nicht so sehr auf Bluesky, sondern auf Mastodon. Den Grund dafür habe ich nicht verstanden. Ich habe mit sozialen Medien leider nie einen Umgang gefunden. Ich schaue einmal pro Tag rein und dann vergesse ich es wieder.

Nach der Lesung setzte ich mich zur Kaltmamsell in unseren Backstage-Bereich. Wir aßen zusammen eine Brezel. Die Kaltmamsell war eine der ersten Bloggerinnen außerhalb Hamburgs, die ich las. Auch das ist alles über zwanzig Jahre her und wenn ich mich nicht täusche, sahen wir uns das letzte Mal bei der Lesung im “Lass uns Freunde bleiben”, das muss in 2005 gewesen sein, vielleicht noch früher. In meinen Augen sieht sie immer noch genau so aus, wie damals, nur jetzt mit einem Graustich in den Haaren. Sie fragte mich, ob es mir gut ginge. Sie fragte das nicht als Small-Talk-Floskel, sondern sie sagte sinngemäß: Wenn ich deine letzten Einträge lese, dann geht es dir aber schon gut, oder? Ich bejahte. Mir geht es wirklich gut. Mir geht es eigentlich immer gut. Ja, die Südtirol-Reise war nicht positiv, aber mir geht es gut. Erst jetzt, während ich das aufschreibe, verstehe ich, dass sie vielleicht die Südtirol-Reise meinte.

Dann trinken wir endlich die Magnumflasche Crémant, die Frau Klugscheißer mitgebracht hat. Später am Tresen kann ich mich endlich mit Vanessa Giese unterhalten. Sie kenne ich am wenigsten. Ihr Blog lief bei mir jahrelang unterm Radar, ich weiß wirklich nicht warum. Ich habe es erst letzten Herbst wiederentdeckt und bin seitdem begeisterter Leser. Vanessa ist eine beeindruckende Erscheinung, sie ist groß und eine Schwimmerin und sehr lustig.

Nach der Lesung zog die verbliebene Gesellschaft zwei Häuser weiter, wieder ins Obacht, in dem wir schon am Vortag saßen. Dort setzte ich mich neben einen Mann, der die Mastodon Instanz fnordon.social betreibt. Das interessierte mich als IT-Mensch natürlich sehr und so erkundigte ich mich nach dem Team bzw. darüber, wie sie die Instanz betreiben. Jetzt stellte sich heraus, dass er das alleine macht. Das beeindruckte mich.

Auch Frau Novemberregen und Frau Herzbruch stießen wieder dazu. Sie redeten wieder von Karaoke und ehe ich es so richtig verstand, befand ich mich eine Stunde später wieder in dieser Karaokebar im Münchner Süden. Diesmal aber mit mehr Menschen und diesmal machte ich auch nicht den Fehler, Lieder zu singen, deren Stimmlage zu hoch ist. Also blieb es bei „Creep“. Da aber auch Susanne Loosy neben mir saß, die jeden, aber wirklich jeden Song mitsingen konnte, ergriff ich die Gelegenheit, „Fickt-Euch-Allee“ aufzulegen, weil Susanne Berlinerin ist, und sie natürlich das Lied kennt, das sonst niemand in dieser ganzen Gesellschaft zu kennen schien. Wir sangen es gleich zwei Mal hintereinander.

Es war ja Zeitumstellung, aber ich weiß nicht, wann genau mir diese Stunde geschenkt wurde. Irgendwann um drei Uhr herum standen wir in einer sehr lauten Bar in Schwabing, wo wir Wodka-Lemon tranken. Ich glaube, Frau Klugscheißer fand es ein bisschen unangenehm, dass sie uns in diese Bar gelotst hatte. Nach dem Wodka-Lemon gingen bei uns allerdings wirklich bald die inneren Lichter aus und so traten wir auf die Straße hinaus, wo wir uns verabschiedeten und uns auf zwei Taxis aufteilten. Vor meinem Hotel hatten Frau Herzbruch und Frau Novemberregen aber immer noch die Kraft von zwei jugendlichen Partymäusen. Als wir herausfanden, dass die Hotelbar 24 Stunden geöffnet hat, dann – nun, dann gingen wir noch auf einen letzten Absacker. Während wir die Cocktailkarte studierten, bekamen wir plötzlich Hunger und jeder von uns bestellte sich eine Pizza. Allerdings tranken wir keinen Alkohol mehr, aber um diese Uhrzeit völlig alkoholfrei auf Sofas zu sitzen, schien uns irgendwie nicht korrekt. Deswegen opferte sich Frau Novemberregen, die am wenigsten getrunken hatte, bestellte einen ichweissnichtmehr und so war das kosmische Gleichgewicht wiederhergestellt.

Nach der Pizza setzte bei mir allerdings das Fresskoma ein. Mit zugefallenen Augen kündigte ich meinen Abschied an, und ging auf mein Zimmer.

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(Update) Weitere Berichte:

• Der Stadneurotiker
• Herzbruch
• Novemberregen

Der kastrierte, ältere Herr auf vier Pfoten war nach dem Tag mit meiner läufigen Hündin offenbar total fertig. Meine Mitarbeiterin erzählte mir, dass er zu Hause sofort einschlief, im Schlaf quiekte und sich aufgeregt bewegte. Sie sagte, es sah nach schönen Träumen aus.

Gestern nahm sie ihn dann wieder mit ins Büro. Meine Hündin himmelte ihn wieder an. Dieses Mal bot er ihr sein Hinterteil an.

Wir amüsierten uns sehr. Aber ich fühlte mich leicht schäbig. Vor allem, wenn ich das jetzt hier im Internet ausbreite.

Den Text für die Lesung habe ich nun bühnenfertig gemacht. Morgen fahre ich schon. Ich muss noch packen. Tagsüber ist gerade viel los. Zuerst kam die Zeroday-Lücke in PHP raus und verschiedene Dinge mussten gepatcht werden. Dazu bekam ich hunderte Mails, von Menschen, die nachfragten, ob wir davon betroffen sind, oder Mails von Ex-Kolleginnen, die mich auf den Exploit aufmerksam machten. Sogar der Spiegel schrien darüber. Das Thema war so groß, dass ich mich nicht gewundert hätte, wenn meine Mutter mich danach fragte. Danach bekam ich eine Mail von einer LinkedIn‑Abbuchung. Ich ärgerte mich maßlos. Vor vier Wochen hatte ich mich dazu hinreißen lassen, ein kostenloses Probeabo für einen Monat abzuschließen, weil ich neugierig auf meine LinkedIn‑Stalker war. Weil ich nicht gleich den Kündigungsknopf fand, verschob ich es auf später, wohl wissend, dass das die Masche ist: Verstecke den Kündigungsknopf und dann vergessen sie, später zu kündigen. Aber mir passiert so was nie. Nie. Außer eben dieses Mal.

So.

Ich muss packen.

Meine Frau ermahnt mich, nicht ständig diese Doompodcasts zu hören. KI, Musk, Trump, Putin, AfD, Taiwan. Doomscrolling für die Ohren, wie sie beim Hakendran-Podcast sagen. Ich doomscrolle wirklich mit den Ohren. Aber es zieht mich nicht runter. Zumindest glaube ich das. Während ich das hier schreibe, bin ich mir nicht mehr so sicher. Das geht mir oft so. Dass ich mich während des Schreibens in einem Denkprozess befinde. Jedenfalls glaube ich nicht, dass mich das runterzieht. Meine Frau zieht es aber runter, wenn sie in die Küche kommt und wieder „Putin“ hört. Wenn sie in der Nähe ist, schalte ich auf Hertha-Podcasts um.

Es betrübte sie einigermaßen, als sie feststellte, dass sie mittlerweile Hertha-Podcasts bevorzugt.

Die Hündin ist in die Phase der Stehtage eingetreten und weil meine Frau heute und morgen nicht von zu Hause aus arbeiten kann, nahm ich die Hündin mit ins Büro. Heute war auch Anton da. Ein kastrierter, älterer Herr auf vier Pfoten. Meine Mitarbeiterin und ich hatten uns vorher abgesprochen. Wir wollten einfach mal sehen, wie das geht, wenn sie beide den ganzen Tag lang im selben Zimmer liegen. Sollte es wirklich eskalieren, würde ich mich in ein anderes Büro setzen.

Anton war anfangs sehr interessiert und auch etwas aufgeregt. Damenbesuch von einem Weibchen in ihrer vollen Blüte. Aufgrund des fehlenden Geschlechtstriebs ließ seine Aufregung aber auch wieder bald nach. Nur hatten wir nicht mit meiner Hündin gerechnet. Sie bedrängte ihn den ganzen Tag und drückte ihm ihr Hinterteil ins Gesicht. Eine Weile lang fanden wir das lustig, aber für Anton wurde das irgendwann zu anstrengend und er begann, sich vor ihr zu verstecken. Schließlich leinte ich sie an meinen Stuhl an. Dann kam auch Anton wieder hervor und legte sich in sicherer Entfernung hin, von wo aus er sie beobachten konnte. Während sie ihn angeleint anstarrte und weinte.

Das ging aber nicht den ganzen Tag so. Nur in Phasen. Auch meine Hündin fiel irgendwann vor Anstrengung um.

Für die Lesung in München wäre es gut, wenn man sich als Lesender ein themenbezogenes Outfit zulegt. Es ist keine Pflicht, aber es wird sanfter Druck ausgeübt. Das Thema ist Rocky, und damit ist der Itallion Stallion gemeint. Einige meiner Mitleserinnen haben sich richtig aufwendige Outfits zugelegt. Ich werde das im Vorfeld eruieren, denn ich bin nicht jemand, der sich gerne verkleidet. Zwar finde ich es gut, wenn andere Menschen das tun, aber ich bin wirklich einfach gerne ich.

Da ich aus katholischen Gegenden komme, bin ich natürlich mit der Faschingstradition vertraut. Als Kind „ging“ ich manchmal als Cowboy oder Indianer. Als ich den Vampir entdeckte, ging ich dann jahrelang nur noch als Vampir. Bis ich irgendwann alt genug war und selbst entscheiden durfte, nicht mehr als irgendwas verkleidet, gehen zu müssen. Bald danach färbte ich mir die Haare grün und fing an zu trinken.

So.

Zufälligerweise legte ich mir vor zwei Wochen eine Kunstlederjacke zu. Sie ist ein bisschen eng. Wenn ich darunter ein Doppelripp-Unterhemd und eine Goldkette trage, dann dürfte es durchaus Ähnlichkeiten mit dem jungen, italienischstämmigen Boxer aus Philadelphia geben. Am Freitagabend treffe ich aber die anderen und wie gesagt, ich werde die Kleiderordnung ausloten.

Meine Frau ging heute zur Snackbar. So nennen wir die chemische Reinigung slash DHL-Paketannahme im Kiez. In der Snackbar arbeiten zwei alte Frauen, die immer sehr lieb zu Tieren sind. Im Hinterzimmer haben sie einen großen Sack mit Hundekeksen stehen, und wenn Kundinnen mit Hunden kommen, werden diese Hundekekse immer großzügig an hungrige Haustiere verabreicht. Daher der Name Snackbar. Den Namen hat sich unsere Hündin ausgesucht, nicht wir. Sie weiß schon im Vorfeld, wenn es zur Snackbar geht. Nämlich immer dann, wenn wir mit großen Kartons auf den Armen aus dem Haus gehen. Sie weist uns den Weg und es geht ihr nie schnell genug.

Heute stand aber Franziska Giffey vor meiner Frau in der Schlange. Die ehemalige SPD-Frontfrau wohnt bei uns um die Ecke. Es gab Komplikationen mit ihren Blusen und die Frau hinterm Tresen hielt wohl einen längeren Monolog über Textilien und den Reinigungsprozess. Wie erwähnt ist die Snackbar eine chemische Reinigung, das vergisst man manchmal. Vor allem weiß das unsere Hündin nicht. Weil unser Haustier nicht schnell genug an ihre Snacks kam und diese Frau mit ihren auffällig blond toupierten Haaren im Weg stand, fiepte sie und weinte sie. Irgendwann weinte sie so laut, dass sogar Frau Giffey lachen musste.

Ich fand die Giffey ja nie so schlecht. Auch wenn ich politisch nicht immer ihrer Meinung war, fand ich, dass sie dieser Stadt gut tat. Vor allem gab es nach den grauen Verwalter-Jahren unter Müller, endlich wieder jemand mit einer Vision für diese Stadt und war sich nicht zu fein, die schmutzigen Themen anzufassen. Sie war aber ein einfaches Feindbild. Vor allem für das linke Lager. Wäre sie ein Mann gewesen, wäre sie sicherlich nicht so angefeindet worden. Aber mit dieser Piepsstimme und weil sie so aussieht wie Dolores Umbridge aus Harry Potter, hat man es als Frau nicht leicht. Vor allem nicht, wenn man einen wirtschaftsfreundlichen Stempel aufgedruckt bekommt. Hätte sie öfter Jeans getragen und die Haare einfach mal ein bisschen ungebändigt hängen lassen, hätte sie in dieser Stadt ganz anders walten können, ist meine These. Viele Leute triggerte schlichtweg ihr ganzes Erscheinungsbild. Als Mann wäre sie nicht so untergegangen. Als Mann wird man auch nie an Äußerlichkeiten abgewertet. Außer man heißt Philip Amthor.

Zuerst schaute ich noch die erste halbe Stunde des Spiels gegen Kiel auf dem Tablet. Danach gingen wir zur Nachbarin, um uns ihre Fotos anzuschauen. Sie und ihr Sohn waren zwei Wochen lang in Island wandern. Ende September mit Zelt durch Zentral-Island. Ihr Zelt wurde dabei vom Wetter zerstört. Sie sagte, sie hätten aber Glück gehabt, es habe kaum geregnet, es habe nur Schnee gegeben. Die Fotos geben die Eindrücke der Landschaft nur schlecht wieder. Das ging uns mit Island auch immer so. Man steht mitten in einer Landschaft, die man sonst nur aus Traumsequenzen kennt, aber auf dem Foto sieht man nur leuchtende Pixel.

Währenddessen hatte der Zeichner fantastische Pizza zubereitet.

Zwischendurch schaute ich auf das Telefon nach dem Spielstand. Es endete mit einem torlosen Remis. Nach der Siegesserie von neun Spielen in Folge, wusste ich gar nicht mehr, wie sich das anfühlte, einmal nicht zu gewinnen. Komisches Gefühl jedenfalls.

Die Hündin ist wieder läufig. Bei jeder Läufigkeit denken wir darüber nach, sie zu sterilisieren. Läufigkeit nervt nämlich. Wenn die drei Monate, nach denen man das machen könnte, dann um sind, schaffen wir es aber nicht, uns dazu zu überwinden. Diese Vorstellung, unser haariges Fellbaby dem Gebärmutterschlächter zuzuführen, ist ein abwegiger Gedanke.

Sie leidet auch nicht wirklich darunter. Es sind nur meine Frau und ich, deren Leben etwas eingeschränkter ist. Sie kann nicht mehr an drei Wochentagen mit der Hundesitterin mit und sie sprenkelt etwas Blut durch das Haus. Das ist alles nicht so schlimm. Die Hunderunden sind aber nicht mehr so entspannt und was ich mittlerweile über mich gelernt habe: Die Hunderunden dienen meinem persönlichen Wohlbefinden. Andererseits lasse ich sie auch während der Stehtage ohne Leine durch die Stadt laufen. Man muss nur etwas wachsamer sein, wenn andere Hunde ins Spiel kommen. Dann vergisst sie manchmal die Regeln, die ich ihr auferlegt habe. Einmal ist sie wie von dem Gesang eines singenden Sirenerichs verzaubert, einfach über die Straße spaziert. Ein einziges Mal nur. Aber das war nicht gut.

In drei Monaten werden wir sie natürlich wieder nicht sterilisieren lassen. Man kann das ja nicht einfach so machen lassen. Tierärzte wollen einen konkreten medizinischen Grund wissen, weshalb der Eingriff nötig ist. Diesen konkreten Grund haben wir nicht. Ich kann doch nicht mit den männlichen Sirenen in Friedrichshain kommen.

Die Läufigkeitsintervalle verkürzen sich aber. Während man in den ersten Jahren fast auf den Tag genau, immer Anfang November, respektive Anfang Mai, mit ihrer Hormonpeitsche rechnen konnte, zieht sich der Zeitpunkt für jede Phase um eine Woche nach vorn. Mittlerweile ist es der 8. Oktober, statt des 8. Novembers. Das Schöne am bisherigen Rhythmus war die angenehme Tristesse im November, wenn Rüdenhalter keine Lust haben, so früh aus dem Bett zu steigen, und im Frühjahr war es immer Anfang Mai, wenn wir ohnehin nach Schweden fahren, wo es keine anderen Hunde gibt. Damit ist es jetzt vorbei. Wenn es so weitergeht, landen wir eines Tages im August.

Aber dann gibt es so schöne Tage wie heute. Um Rüden aus dem Weg zu gehen, verlassen wir schon in der Dämmerung das Haus. Es regnet und wir sind alleine. Im schummrigen Licht. Ich in Gummistiefeln und mit der neuen Regenjacke. Die Hündin auf Expeditionskurs. Wir sind dann eine Unity.

Huch. In einer Woche ist schon die Lesung in München. Dabei war ich doch gefühlt erst gestern noch in München. Ich habe schon einen Text ausgesucht. Es ist ein etwas älterer Blogeintrag, den ich noch nie auf einer Bühne vorgetragen habe, der aber wie gemacht ist für eine solche Lesung. Allerdings werde ich ihn noch etwas bühnenfest machen müssen. Ich dachte, ich hätte noch ewig Zeit. Aber so ist es immer mit der Zeit. Von den Dinosauriern bis zur Gegenwart sind es hunderte Millionen von Jahren und von der Gegenwart bis zum nächsten Termin dauert es immer eine Ewigkeit.

Zwei Dinge, die mir dieses Mal in Südtirol besonders negativ aufgefallen sind: Mein Herkunftsland ist komplett überlaufen. Mir kommt vor, es gibt keine Magic Places mehr. Dabei war Südtirol in meiner Jugend voll von urigen, unerschlossenen Orten. Natürlich will ich nicht ausschließen, dass meine Erinnerung etwas einseitig und von meinen eigenen Entdeckungserlebnissen geprägt ist. Aber alle Magie geht durch ausgebaute Straßen, neue, zahlungspflichtige Parkplätze, zahlreiche E‑Bike-Verleihe in Rauch auf. Die schönen Orte sind alle noch da, aber das Geheimnisvolle ist weg. Das ganze Land hat die Wirtschaft auf Peoplepleasing ausgerichtet. Alles soll authentisch sein, Identität haben. In eine Pose gegossen. Zudem ist das Land zu klein für diese Vielzahl an Touristinnen. Sogar noch im Oktober begegnet man den Menschen überall. Überall. Sicherlich trifft das auf die meisten touristischen Orte zu. Deswegen besuche ich auch kaum noch europäische Städte. Sie sind alle zu Kulissen verkommen.

Die zweite negative Sache ist Zucker. Die Leute nehmen unfassbare Mengen Zucker zu sich. Morgens Marmeladen und Nutella. Hörnchen und Kuchen zu späterer Zeit. Cola gibt es nur selten in zuckerfrei. Wenn ich nach Zero frage, habe ich immer das Gefühl, vor einer Richterin zu stehen, die gleich ein Urteil fällt. In der Stadt gibt es mittlerweile öfter Zeros. Die Chancen stehen fünfzig zu fünfzig. In den Dörfern oder auf den Hütten trinke ich dann halt Wasser. Das ist ohnehin gesünder. Vielleicht ist das die noch verbliebene Magie.

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Und zur Erinnerung:

Um 9:45 Uhr fuhr mein Zug von Meran nach Berlin.

Apropos Fliegen vs. Bahnfahren. Ich würde wirklich lieber mit der Bahn nach Südtirol fahren. Zum einen entspannen mich Fahrten im Zug. Fernzüge und ich – wir sind in kosmischen Schwingungen eingegroovt. Ich kann dabei gut schreiben oder überhaupt: gut denken. Außerdem geben mir lange Bahnfahrten dieses gute Gefühl, die Umwelt nicht ganz so sehr zu verdrecken. Bisher war es oft so, dass ich eine der beiden Strecken mit dem Flieger absolviert habe und die andere Strecke mit der Bahn. Auch wenn ich, seit ich die Hündin habe, oft mit dem Auto fuhr. Das Auto werde ich aber nur noch ausnahmsweise nehmen. Wenn möglich, lasse ich die Hündin in Berlin. Autofahrten finde ich für die Strecke nach Süden außerordentlich anstrengend.

Abgesehen vom Umweltschutz gibt es aber kaum rationale Gründe, die Strecke mit der Bahn zu fahren. Der Flug kostet etwa 180€, die Bahnfahrt zwischen 160€ und 200€. Das könnte man fast schon als skandalös bezeichnen. Hinzu kommt die Zeit. Mit der Bahn bin ich 11 Stunden unterwegs und verliere eigentlich einen ganzen Tag Lebenszeit. Wenn man in Urlaubstagen rechnet, verliert man einen Urlaubstag. Bei Hin- und Rückreise verliert man eben ganze zwei Tage. Besucht man zweimal im Jahr die Eltern, sind das 4 Urlaubstage. Mit dem Flieger hat man nicht das Gefühl, Urlaubstage zu verbrennen, sondern eher Stunden, weil man immer noch einen halben Tag übrig hat und ich das gedanklich nicht als verschwendeten Reisetag wegstecke.

Dabei könnten Züge die Strecke wesentlich schneller überbrücken. Zwischen München und Berlin wurden ja einmal 4 Stunden angedacht. Dass die spanische Bahn die selbe Entfernung (Madrid -> Barcelona) in 2,5h schafft, erwähne ich jetzt nur in einem Nebensatz. Die DB-Fahrt dauert aber schon seit Jahren, auch mit den Sprintern, keine 4, sondern 4,5 bis 5 Stunden. Immerhin besser als die 6,5 Stunden, die es noch vor zehn Jahren dauerte. Aber auch nur geringfügig besser. Zudem kommt es auf der Strecke eigentlich immer zu Verspätungen. Mindestens 20 Minuten.

Hinzu kommt die Gurkenverbindung über den Brenner, bei der sich die Reisezeit vielleicht ja durch den Brennerbasistunnel im Jahr 2599 um voraussichtliche 60 bis 75 Minuten verkürzt. Also nicht mehr vier Stunden, sondern knappe drei.

Mit Umsteigezeit in München dauert die Fahrt momentan etwa 10 bis 11 Stunden. Die spanische Bahn bräuchte für diese gesamte Strecke etwa 4. Okay, da ist kein Brennerpass dazwischen und auch keine größeren Städte und man muss auch nicht umsteigen. Den Vergleich möchte ich aber dennoch ziehen. Würde die Fahrt auch nur 5 Stunden dauern, würde ich sicherlich nicht den Flieger nehmen. Man verbringt ja schon am Flughafen 2 Stunden mit Warten. Mit An- und Abfahrt kommt man da auch auf fünf. Aber 11 Stunden in der Bahn sitzen, ist halt ein ganzer, anstrengender Tag.

Heute verspätete sich dann der Zug aus Verona und ich verpasste den Anschluss in München, dann löst sich die Sitzplatzreservierung im Datennirvana auf, ich musste länger auf den nächsten ICE warten, der dann natürlich überfüllt ist, und meine Sitzplatzreservierung ist natürlich nicht wiederzubeleben.

Die Bahnchefin ist Südtirolerin. Es würde mich interessieren, wie ihre kosmische Verbindung mit Fernzügen aussieht.

Nachts um 2 fuhr mein Vater los, nach Tansania. Ich bekam davon aber nichts mit.

Am Morgen vor dem Frühstück nahm der Streit mit meiner kleinen Schwester noch einmal richtig Fahrt auf. Nachdem ich etwa zwei Stunden lang beleidigt wurde (mit Pausen allerdings), kündete ich der großen Schwester an, dass ich nun bereit sei, nach Meran zu fahren, und setzte mich in ihr Auto. Es dauerte noch eine Weile, bis wir losfahren konnten, aber ich hatte im Auto eine schöne Aussicht. In den Bergen hat man ja meistens eine schöne Aussicht.

Dann fuhren die große Schwester und ich nach Meran. Dort trafen wir ihre Kinder, ihren Mann und meine Mutter und wir fuhren zu einem Restaurant an einem steilen Hang, weit oben über Meran. Nach dem Essen brachte ich meine Sachen zu meiner Mutter. Dort plauderten wir noch eine Weile. Am Abend war sie eigentlich zu ihrem wöchentlichen Tanzen verabredet, ihr Tanzpartner kränkelte allerdings, weswegen sie zu Hause blieb. Ich war jedoch schon mit einer alten Schulfreundin verabredet. Mit Schulfreundin meine ich wirklich eine Schulfreundin. Wir saßen die ersten fünf Schuljahre in derselben Klasse. Sie war lange Zeit Bibliothekarin und las auch meine Novelle. Deswegen sorgte sie dafür, dass das Buch jetzt in der Meraner Bibliothek und im Südtiroler Landesarchiv aufliegt. Deswegen gingen die Drinks auf mich. Sie weigerte sich aber, sich von mir die Getränke bezahlen zu lassen, und so teilten wir uns die Rechnung.

Wir saßen in der Rossini-Bar an der Freiheitsstraße und erzählten uns aus unseren Leben. In ihrem Leben ging sie durch beeindruckende Tiefen. Wir redeten auch über Menschen von früher, über Schulkameradinnen, und über den Tod von Heike, die damals als Siebzehnjährige an ihrem Geburtstag bei einem Autounfall starb. Der Unfall erschütterte damals das ganze Dorf. Sie erzählte mir von ihrem Freund, der damals am Steuer saß. Wie Heikes Mutter ihm kein einziges Mal Schuld hatte zukommen lassen, sondern ihn vehement in der Öffentlichkeit verteidigte, während alle, wie halt immer, nach einem Schuldigen suchten.

Es wurde noch nicht allzu spät, aber auf dem Nachhauseweg schickte ich meiner Schwester vorsorglich eine Sprachnachricht, dass ich morgen nicht unbedingt nach Corvara fahren müsse. Ich hatte schon alles von meiner Schulfreundin erfahren und es sei vielleicht etwas stressig, die Fahrt nach Corvara dauerte ja fast zwei Stunden und am Dienstag führe ich ja wieder zurück nach Berlin. Meinetwegen können wir auch einfach in Meran bleiben. So ging ich ins Bett und am nächsten Tag wurde ich vom Telefon geweckt. Meine Schwester stünde startbereit, meine Mutter und ich sollten uns fertig machen, dann ginge es los, das Wetter sei viel zu schön, um einfach in der Stadt zu bleiben.

Eine halbe Stunde später fuhren wir also auf der Mebo von Meran nach Bozen und dann weiter durch das Grödental über das Joch am Sellastock nach Alta Badia. Meine große Schwester und ich sind dort aufgewachsen. Die ersten 14 Jahre unseres Lebens. Wir parkten das Auto unterhalb des Hauses, in dem wir wohnten, stiegen aus und liefen die früheren Pfade ab. Das kleine Wäldchen, in dem wir uns ständig aufhielten, zum Lebensmittelladen, der heute ein Sportgeschäft ist, die Straße runter, an den Cafés vorbei. In die Kirche, in der mir der kleinen, vergessenen Teufel wiedersah, an den ich die letzten vierzig Jahre nicht mehr gedacht habe. Den großen Parkplatz, auf dem ich Fahrradfahren lernte, gibt es heute nicht mehr in der Form. Der Parkplatz ist jetzt kleiner und auf einen Teil weiter südlich beschränkt und der andere Teil ist heute eine Bühne, sicherlich für kleine Events, die vornehmlich auf Touristen ausgelegt sind. Blechbläser wahrscheinlich, oder kleine Kammerspiele. Der ganze Ort ist mittlerweile völlig touristifiziert und außerhalb der Saison auch ausgestorben. Meine Schulfreundin warnte mich bereits davor. Ich dürfe nicht enttäuscht sein, wie ausgestorben es im Oktober sei. Sie erzählte auch, dass in den beiden Saisons (also im Sommer und im Winter), sonntagmorgens keine Gottesdienste mehr stattfänden, weil sich sonntags keine Chorsängerinnen mehr finden ließen, die stattdessen in den Hotels die Besucherströme abfertigen mussten. Schließlich sind die Sonntagmorgende immer jene Tage, an denen Besucherinnen ab- oder anreisen.

Wenn der katholische Gottesdienst am Sonntagmorgen wegen Geldgier ausfällt, dann befinden wir uns wirklich am Abgrund. Das leuchtet sogar mir als Atheisten ein.

Wir hatten dennoch einen wunderschönen Tag, in dem wir uns in Erinnerungen schwelgten. Etwas schockiert war ich darüber, dass es den Ort, an dem ich meine erste Zigarette rauchte, nicht mehr gab. Früher war das eine Art Verkehrsinsel, mit drei Bänken, auf der man sitzen konnte. Eine Art Mini-Park. Dort, wo ich meine erste Zigarette rauchte, liegt heute Asphalt und die Autos biegen dort links ab, auf den Weg zum Joch.

Weil wir nur diese paar Stunden hatten, beschlossen wir auch, niemanden von früher zu besuchen. Lediglich Paolina, unsere langjährige Nachbarin. Von der ich immer dachte, sie sei vielleicht fünf Jahre älter als ich. Heute fand ich dann heraus, dass sie fast fünfundsechzig ist. Sie sieht aber immer noch nur fünf Jahre älter aus. Eigentlich sind nur ihre Haare grau geworden, ansonsten ist bei ihr alles gleich geblieben. Sie war einmal in Berlin. Damals stand noch die Mauer. Sie nannte Berlin die schönste Stadt, die sie jemals gesehen hat. Über die Schönheit Berlins gibt es sicherlich sehr unterschiedliche Meinungen. Sogar ich, als mehr oder weniger überzeugter Berliner, finde die Stadt größtenteils unfassbar hässlich. Ich wollte ihr aber nicht widersprechen und lud sie ein. Ich würde ihr sehr gerne die Stadt zeigen.

Es wurde dann sehr schnell, sehr spät und dann machten wir uns auf den langen Weg zurück nach Meran. Auf dem Grödner Joch fotografierten wir noch die Abendsonne an den Felsen am Pisciadu. Irgendwelche Influencer hatten Kameras für ihr Social Media aufgestellt. Überhaupt Influencer. Alle beschweren sich über Influencer. Dass die Tourismusbehörden die Bewohnerinnen und Hotelbesitzerinnen dazu auffordern, die Influencer zu hofieren und ihnen kostenlose Unterkünfte bereitzustellen. Aber niemand will das mehr. Außerdem kommen die Gäste auch so. Für die, die die Gäste wollen, und für die, die die nicht mehr so wollen.

Am Vormittag stieg ich dann in einer dieser kleinen Propellermaschinen der SkyAlps auf dem Weg nach Bozen. Weil diese Maschinen nur auf etwa 6 Kilometer Höhe über das Land fliegen, hat man ein ganz anderes Fluggefühl als mit den Jets, die ja in doppelter Höhe unterwegs sind. Wenn man aus dem Fenster schaut, hat man fast schon ein Googlemaps-Gefühl und ich will ständig einzoomen.

Am Flughafen in Bozen holte mich meine größere Schwester mit ihrem Camper ab. Dann fuhren wir in die Innenstadt, machten einen kleinen Spaziergang über den Waltherplatz, Museumstraße, Lauben und über den Bahnhof wieder zurück zum Waltherplatz. Dort aßen wir etwas, ich bestellte ein Trüffelrisotto und meine Schwester eine Carbonara, auf die sie sich ein paar Trüffelhobel schaben ließ. Ihr Gericht schmeckte wesentlich besser als meines, aber das geht mir oft so, dass ich etwas Falsches bestelle. Das hat sicherlich psychologische Gründe.

Es war schön, sie zu sehen. Wir hatten viel zu bereden. Wir liefen dann noch hinunter zur Romstraße zu einer Künstlerin in ihr Atelier, weil sie für meine Schwester eine Kette repariert hatte. Danach fuhren wir den Berg hinauf ins Dorf meines Vaters. Meine kleine Schwester wohnt zurzeit auch bei ihm. Es war schön, sie alle zu sehen. Mein Vater und die kleine Schwester waren im September für 4 Wochen auf einem Ayurveda-Retreat irgendwo im Süden von Indien und seitdem postet mein Vater ständig indisches Essen in seinen WhatsApp-Status. Er sagte, er habe einen ordentlichen Braten schon vermisst, aber er ist neugierig genug, Dinge auszuprobieren. Meine Schwester und er folgen jetzt irgendeinem ayurvedischen Ernährungsplan.

Er wird übermorgen nach Tansania fliegen, um ein Kinderprojekt zu unterstützen. Deswegen fuhr ich auch als Erstes zu ihm. Morgen werde ich dann weiter nach Meran zu meiner Mutter.
Am Abend saßen wir noch lange zusammen und spielten Karten. Wir spielten Watten. Eigentlich müsste ich Watten können, weil hier alle immer Watten spielen. Ich kann aber nur Schnellen, was gemeinhin als unterkomplexer gilt. Dafür habe ich damals vor zwanzig Jahren meinem ganzen Freundeskreis in Hamburg das Schnellen beigebracht. Sie erhielten von mir sogar originale, sogenannte Salzburger Kartendecks. Watten ist komplizierter und ich konnt mir schlichtweg nie die Regeln merken. Nach ein paar Runden, begann ich heute allerdings, ein Gefühl für das Spiel zu bekommen. Als plötzlich jedoch meine kleine Schwester schlafen gehen wollte, während wir drei anderen erst so richtig Fahrt aufnahmen.

Zum Watten muss man zu viert sein. Also brachte ich meinem Vater und der größeren Schwester (wieder) das Schnellen bei. Schnellen ist viel schneller und ja, ich verstehe jetzt, warum es als unterkomplexer wahrgenommen wird, aber Schnellen spielt sich schön schnell weg, früher im Wirtshaus immer mit billigem Rotwein und viel Zigarettenrauch. Zack, zack, Stich um Stich, Punkte rauf und Punkte runter. Wir hatten heute keinen Alkohol und man raucht auch nicht mehr in Innenräumen. Ich kann mich aber an früher erinnern, als mein Vater und die anderen Rettungsfahrer in der sogenannten Stelle, also der Rettungsstation, tagelang und nächtelang Karten spielten. Wir wohnten im selben Haus wie die Stelle mit der Ambulanzengarage, das war ein weitläufiger Bau aus den Siebzigern. Manchmal wurde ich telefonisch nach unten gerufen. Dann sollte ich ins Gasthaus laufen, um Zigaretten zu kaufen. Wenn die Männer Karten spielten, qualmte die Stelle von dichtem Zigarettennebel über. Aber Alkohol war da nie im Spiel. Das kann ich bezeugen. Auch wenn man das den frühen Achtzigerjahren durchaus zutrauen hätte können.

Jedenfalls. Wo wollte ich hin. Wir spielten Schnellen und ich verlor. Mein Vater gewann. Als wir ins Bett gingen, nahmen wir uns vor, zum Frühstück weiterzuspielen.

Am nächsten Tag beim Frühstück spielten wir aber nicht, sondern schnappten uns die E-Bikes und fuhren auf die Almen. Zuerst nach Laab, dann weiter zur Neuhütte, dann runter Petersberger irgendwas-Alm und Weißenstein. Es war bereits ein bisschen kühl. Mit meiner neuen Funktionsjacke hielt ich den Wind einigermaßen aus, aber wir froren alle an den Händen. Das ist das Problem mit den E‑Bikes: Man kommt nicht wirklich auf Temperatur, vom Gefühl her erinnert es mich eher an Tretbootfahren. Man tritt ein bisschen entspannt vor sich hin und schaut sich die Gegend an.

Auf der Rückfahrt, unten in irgendeiner Schlucht, fuhren wir an einer etwas abgelegenen Ruine vorbei. Ich hielt an und näherte mich dem Gebäude. Es muss mal eine Mühle oder ein Sägewerk gewesen sein. Mein Vater erinnert sich noch an ein Sägewerk, das sich 100 Meter bachabwärts befand. Diese wurde in seiner Jugend abgerissen, als Sägewerke zunehmend elektrifiziert wurden. Das verfallene Haus musste wohl irgendwie dazugehört haben. Aber es muss wesentlich länger leer gestanden haben. Sicherlich 100 Jahre. Vom Haus standen nur noch die Grundmauern. Im Inneren wuchsen bereits dicke Fichten. Es war aber nachvollziehbar, dass da eine Mühle oder eine Säge stand. Dort kreuzten sich zwei Bäche, die mit ordentlicher Steigung von beiden Seiten vom Berg herunterflossen. Geostrategische Lage.

Zurück im Dorf brachte ich das Fahrrad zum Flex-Pub zurück, wo wir mein E-Bike ausgeliehen hatten. Danach lief ich zu Fuß zum Haus meines Vaters hinauf. Man läuft hier ständig hinauf oder hinunter. Auf der Dorfstraße begegnete ich Onkel Konrad, der nicht mehr so gut zu Fuß ist und jetzt ein elektrisches Gefährt besitzt, auf dem er in Schrittgeschwindigkeit durch das Dorf fahren kann. Er saß rechts am Straßenrand auf seinem Vehikel und hantierte mit einer Zange an der Lenkstange. Er erzählte mir, dass er mit dem Ding Schrittgeschwindigkeit fahren kann und vorne sowie hinten, große Taschen aufhängen kann. Und er spare sich 600€ pro Jahr an Kosten. Mit dem Auto sei er ja nur noch ins Geschäft und zur Tankstelle gefahren. Dafür braucht er kein Auto.

Eigentlich wollte ich ja zu meiner Mutter nach Meran fahren, aber wir beschlossen, hier oben auf dem Berg zu bleiben, wo wir uns beim Gasthaus Adler vier Pizze besorgten. Beim Warten gerieten meine kleine Schwester und ich in einen ziemlich emotionalen Streit, der mich sehr überraschte. Wir sprachen uns nicht wirklich aus. Als wir aber die vier Pizze überreicht bekamen, waren wir wieder friedlich und brachten das Essen ohne Konflikt nach Hause.

Danach wurde ich müde.

Wie immer am letzten Tag vor dem Urlaub stapelt sich plötzlich alles auf dem Schreibtisch. Abends musste ich noch packen, aber heute kam auch noch die Zalando-Bestellung an. Ein 900‑€-Einkauf, weil ich mich auf den Winter freue und ich das Bedürfnis habe, mich mit schönen, warmen Jacken einzudecken. Von den Winterjacken werde ich aber alle zurückschicken. Dafür behalte ich ein seltsames Kunstlederblouson, bei dem ich mir nicht sicher bin, ob ich aussehe, als ginge ich in den Fetischclub (huch, schonwieder) oder ob ich einer Latinogang in einem Gewerbegebiet in South LA angehöre. Außerdem werde ich auch eine Funktionsjacke behalten. Ich hätte nie gedacht, dass ich Funktionsjacken tragen werde. Wann fing das eigentlich an, dass ich Funktionsjacken immerhin in Erwägung zog? Vielleicht fing das mit den Regenjacken an. Dieses schöne Gefühl, im Regen nicht immer nass zu werden. Zumindest in starkem Regen. An Funktionsjacken denke ich vielleicht, seit mir im Stadion mit einem normalen Blouson zu kalt war und mein Vordermann einen sogenannten Windbreaker trug. Das sei sein Geheimnis bei einem kühlen Lüftchen im Olympiastadion, verriet er mir. Natürlich schlaute ich mich danach auf und ich stellte fest, dass viele kühle Momente in meinem Leben mit einem zu kühlen Lüftchen zusammenhingen. Es lag offenbar weniger an der Temperatur, sondern am Windchill-Effekt. Seitdem will ich einen Windbreaker haben. Janun, den habe ich jetzt.

Er (der Windbreaker) sieht gar nicht so aus, wie eine Funktionsjacke, eher wie ein etwas steifer Blouson mit Kapuze. Überhaupt. Blouson, Blouson, Blouson. Seit wann spielen Blousons solch eine wichtige Rolle in meinem Leben. Der Herbst geht bald zur Neige, dann ist die Blousonzeit auch wieder vorbei. Im Herbst gibt es immer diese längeren Blousonperioden. Im Frühjahr gibt es die nicht, im Frühjahr ist es immer zu kalt oder zu warm für Blousons. Ich bin ja ein Dünne-Jäckchen-Typ, wie ich neulich schrieb, ich könnte immer ein dünnes Jäckchen tragen. Ein dünnes Jäckchen und leicht einen sitzen.

In Südtirol hat es heute auch angefangen zu regnen. Meine Schwester warnte mich vor. Südtirolerinnen und ihre Angst vor schlechtem Wetter. Meine Schwester und ich werden viel Zeit miteinander verbringen. Sie hat sich für die paar Tage extra freigenommen. Wir werden zuerst zu meinem Vater fahren, dann dort übernachten. Am nächsten Tag nehmen wir uns die E‑Bikes und fahren mit ihm auf die Alm. Dafür habe ich jetzt ein Funktionsblouson. Am Montag fahren wir in das kleine Dolomitendorf, in dem wir beide aufgewachsen sind. Darauf freue ich mich schon sehr. Ich war schon ewig nicht mehr da. Sicherlich zehn Jahre. Oder mehr. Als erwachsene Menschen waren wir zusammen überhaupt nie mehr da. Das wird ein wilder Ritt down memory lane.